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二月初九，邻居阿婆又开始通灵。 qsL) }sC^8
一个晚上的佛音梵唱，轻抚山水，轻抚萌动的枝头，还有半轮莹洁的月。我不曾于佛音里听到禅机，那空灵的音乐与经文，仿佛源于九天之外，然后将我接引到了那里。我是一愚石，无法开窍，只能在夜里深入黑暗沉眠。 qsL) }sC^8
昨夜傍晚，踏一地细碎的月光，我布衣夜行。 qsL) }sC^8
二十六载岁月如水，足以带走一部分人，催老一棵年轻的树，又或是，让一些生命，存在过，蓬勃过，又悄然离去。只是，院角的那些墙基石，依旧故我，粘糊的苔藓冷热无常的空气不足以风化它，甚至横行的首乌也不能分裂它。那丛苦竹经久没人砍斫，愈长愈高，愈来愈繁茂，微风过处，枝叶摩擦，沙沙作响，满耳尽是萧瑟之音。已是二月，白日里春气蒸蒸，到了夜晚，难道有些植物反而要怀念秋冬的静谧与哀愁？还是，在正空的明月里，由于找不到自己的影子，发出这沉重的叹息？ qsL) }sC^8
不要害怕阴影，它只意味着附近有光。影子也是一种存在感，在这个没有影子却有光的时刻，万物不能顾影自怜，也不能豢养自身的灵魂，只有茫然四顾寻找曾经在同一片土地上共生的邻伴。曾几何时，熟悉的景物已不在，周围林立的树木是陌生的闯入者，偏它们又说自己已存在了很多年。 qsL) }sC^8
我四处寻找，也不见自己的影。二十六年前，听说有一个季节，我曾应合着一种花的脉动，花醒我醒，花眠我眠。 qsL) }sC^8
此刻，覆盆子花已经凋落，正酝酿着一颗颗晶莹的红宝石；油菜花与紫云英在田野相映成趣；紫色的白色的玉兰盛妆不经意跳出来惹得行人阵阵叹息；就连桃也等不及三月的奔放，有几朵探出头来感受春的气息。可是，我却感受不到花的脉动，不止在此看不到我影的时刻，在许久以来的每一个日子里，我都在感应这样的脉动，可是我只能看到如雾如遮的月光。我想，我一定是站错了时间，站错了季节。 qsL) }sC^8
二月初九，菩萨诞辰。每年，村中央的庙里，烛火通明，锣鼓喧天。那个舞台，幕布开合，一遍遍演绎人世间的悲欢离合，忠孝善义。 qsL) }sC^8
今晚，谁捡了沾了仙气的糖果，是谁捡到了延年益寿，吉祥安康的仙桃。菩萨不老，戏台不老，来来回回的戏子也不会苍老。可是，台下的观众，在同一个戏台下，年年更换着容颜：成熟，然后老去。怀中四个月大的小小婴儿，何以用如此慎重的表情，一眨不眨盯着台上蹀躞的戏步，不哭不闹。难道是梦婆汤还未完全散去，戏子脸上的油彩勾起她前生的记忆，她，只能慢慢品味，不能言语。 qsL) }sC^8
我也曾是戏台下小小的婴孩，听说，我曾躺在一个戏子的怀里喝过她的奶。所以，孩提时许多人曾开玩笑说我还有个戏子的母亲。我依旧记得那场折子戏里的血腥，一场边关的叫阵厮杀，一位将军枪挑了另一位将军，肠子（布带）流了一地。我捂着双眼，哭着，喊着要回家。这是戏，我却入了戏。那时，我应该只有三四岁。后来，每年春天，我都会来戏台看上几场戏，心情也曾随戏里的悲欢离合起伏波动。 qsL) }sC^8
迷恋戏台，是每个孩子与生俱来的本能。他们在戏台前长大，然后离开。我清晰地记得，很久以前的一个春天，我就是带着一个茶叶蛋离开的，远了的是喧嚣的锣鼓。从此，不再迷恋戏台。 qsL) }sC^8
离去后，人就会越走越远。有一天，你会发现书本已经越来越荒芜，忠孝礼义，是非善恶越来越模糊。在灯红酒绿的都市，觥筹交错的烟雾里，人若失了司南的船，早已经找不到方向。 qsL) }sC^8
忠与奸，是与非，守着承诺，年年在这里上演。可离去的人，谁会穿过时空来这里再入一次戏，谁，来了，又走！属于自己的面孔一个个重叠，什么都不曾留下，什么都不曾带走。 qsL) }sC^8
一夜好眠，我未在梦里见过谁。 qsL) }sC^8
今晨，唤醒我的是婉转的莺啼，还有木鱼声声。我虽醒着，仍不懂齐声颂唱的经文。
